INRI cresceu do lado de lá

Do lado de lá, Colombina. E sobre ela, Pierrô. Mais certa alegria arlequina que certo boi me contou. Sobre seus rostos, as máscaras. Verde-vermelho a brilhar.
Tudo seria poesia naquele chão de papel. Não, não, manchete não tinha. Sobre os cabelos, um véu. E sobre as imagens, as máscaras. Verde-vermelho a brilhar.
Se Deus não quisesse, não seria assim. Diria: “Não quero”, pra você e pra mim. Mas diante dos olhos, o mundo. Verde-vermelho a brilhar.

Pois desceu o grito e o muro e o nosso jardim.
Edson morto no chão.
Veja, meu bem, que surpresa. Atrás do muro, o mundo era cimento. E nesse mundo daí, não existia poesia.
Os bois rodearam Edson, morto no chão. Roda morta gira, gira?
A última ficha caiu. Com ela, as máscaras. E se juntaram ao Edson, morto, no chão.
Caíram as pétalas das coroas de flores da Gente Humilde.
Mas Deus não viu, não.
Tinha tarja preta no olho. E a censura no coração.

Para Chico Buarque.